Ela falou que tudo
na ponta da minha língua
virava poesia.
E eu esperando
que ela se tornasse então
uma na minha letra.
Escrita num dia de chuva,
tipo hoje.
Quem sabe se eu descrever os teus fluídos
no escorrer em minha boca...
Eu deixe de ser essa poeta medíocre.
Venha e me prove do seu altruísmo.
Se não der certo, vai dar arte.
Teu estado não se move.