Diz que vai permanecer
as lingeries nas minhas gavetas
pois não tenho como ser pior.
E eu só com vinte e sete,
com um nervo quase novo
que se enrijece,
a subestimares romantizados,
vou guardando um já coalhado
leite morno pra tua sede.
Tu sabe que não quero ser a vilã,
mas já desvendei o nó dos teus novelos,
e sei o que é esperar tuas costuras
nua, no inverno.
Tem essa dureza da água,
aqui no meu mapa,
e eu tô guardando feito idoso,
esses teus porta-retratos quebrados,
que nunca guardam o meu rosto.
Não é vingança,
porque frio ou quente, não me apetece o paladar.
Chame do que quiser o que te sirvo no jantar.
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